Ai dimenticati, che del giorno vivono deserto e i passi del vivere sono vento, e fiutano indifferenza senza misura, e dei poeti se ne fregano, e non chiedono di sapere ma di capire, e non piangono, e cercano in una passeggiata il senso, e non sanno quando il gioco finisce, e non hanno un tempo, esclusi dai tentativi, io mi fingo felicità per donarmi a loro.
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