Vorrei entrarvici di nuovo in quel libro che non mi riconosce più; eppure era mio.

Lui in compagnia di molti, io con le mie pagine vuote che chiedono inchiostro.

Sfugge, non gli va di essere letto, è stanco di me. Vuole altri lettori, vuole provare nuove carezze di mani sconosciute. Vanitoso. Ingrato.

Forse un giorno mi cercherà per dargli giovinezza.

Allora riprovo?

Tu che hai letto questo testo, adesso cosa decidi di fare?

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